Пишу, горю, страдаю шибко...

Пишу, горю, страдаю шибко,
Рисую напряженный мир.
Быть может, это всё ошибка,
Безумие словесных игр?

Из грёз и немощей микстурных
Варганю творческий компот:
Как плотник, пьяница халтурный,
Через протоку строит плот.

Скажите, что за поворотом?
Какие мели, берега,
Просторы, горы, гроты, броды
Я в строфы буду облекать?

А может быть, не надо слушать
Шуршанье рек и шорох звёзд,
Беречь испуганную душу
И не писать стихи внахлест.

Горячих излияний воду
Лью в переполненный стакан.
Что не хватает нищеброду?
Не проще ли зарыть талант?

Любовь, конечно, дар Господень.
Святого творчества удел!
Но часто страшен и бесплоден
Короткий кипеж чувств и тел.

А может, вновь, как Керубино,
В истоме полудетских лет
Поймаю чей-то взгляд невинный
И вдруг пойму, что я — поэт.

Пойму про бренные оковы
Всех прославлений и корон.
Пойму про миссий бестолковость.
Пойму, как важен личный схрон.

Пускай прочтёт лишь сотня верных.
Дам пищу смутному уму.
На трепетном пути безмерном
Хоть каплю истины пойму...

Сборник "Светлячки "