Мысль вязкая, как кисель,
Стонет в черепе, у чела,
Небо ясное, разум хмель,
Мысль "выйди" стучит с утра.
Стены тесные, как пакет,
Давно скисшего молока,
Что лежит еще на губах у тех,
Кто зарыт в степи, мертвый от хлопка.
Мне бы в скит уйти, что среди тайги,
Затеряться средь бесконечных крон,
Поселится в доме Бабы-яги,
Там чаи с ней пить и считать ворон.
Но я здесь, дисплей - мой инфо-пузырь,
Да, все мы - коллективный Веттер Дэвид,
Парадокс - вчера ты читал псалтырь,
А сегодня джойстик-экран-Шахид.
Сон под музыку медных труб,
Освященных святой водою,
Там под утро на улице свежий труп,
Наслаждается тишиною.
Обстоятельства
© Copyright: Александр Семеновский, 2022
Свидетельство о публикации №122101503084
Свидетельство о публикации №122101503084
Рецензии