Лет не прожитых пиджачок

Я не брошен судьбой и Богом,
Не забытый я ими, нет.
Почему же сильна тревога,
У меня, за остаток лет?

Что не прожит ещё покуда,
Но короче он каждый час.
И всё меньше надежд на чудо,
Очень хочется, вот сейчас,

Быть себе самому факиром,
Только годы - не шапито.
И былые мои кумиры,
В настоящем моём - никто.

Только чаще смотрю на храмы,
А войти, до сих пор, боюсь.
И обидно, что много хамов,
И с недугами я борюсь.

И считаю свои рассветы,
А закаты грешно считать.
Очень хочется много света,
И почувствовать благодать,

Снизошедшую на просторы,
Росы - россыпи не собрать.
И какие-то разговоры,
Приукрасить судьбу и врать.

Говорить не желая правду,
Для чего и кому нужна,
То ли ноша, а толь награда,
Растревоженная она.

И в обличье сегодня строгом,
Вот ещё бы примерить фрак.
Я не брошен судьбой и Богом,
И не умный, и не дурак.

Что там - фрак? Нужно просто верить,
О безверье своём - молчок.
Мне, хотя бы, разок примерить,
Лет не прожитых пиджачок.