Гроб опилками покрылся -
Знать, в могиле «цирковой»;
Оступился он - разбился -
А какой был деловой !
Что там рампа, что там сцена !
Сам себе он сценарист.
Трос под куполом - арена:
Это - слава, это - риск !
Где же сетка, где же лонжи -
Весь спасенья арсенал?
Номер был, конечно, сложный,
Ведь на тросе он плясал.
А теперь одни опилки
И кровавая моча;
Унесли его носилки,
Зритель сразу замолчал.
На погосте торопились
Сразу несколько лопат;
Цирковые отмолились,
Положив на гроб канат.
Цирковые и в печали
Развлекать должны народ;
Представленья не сорвали:
Трос натянут - зритель ждёт !
Тишина была вначале,
Только крик вдруг прозвучал:
Падай !... Люди возжелали
Знать, и этот чтоб упал.
Верю: душам рай открылся,
Скажет Бог им: Аз воздам !
Цирковым коль объявился -
Вот канат, пляши, как там!
Цирковой
© Copyright: Михаил Драбкин 2, 2022
Свидетельство о публикации №122101404279
Свидетельство о публикации №122101404279
Рецензии