Первый лед на реке плёнкой легкой и робкой,
Серый дым от машин и тревога на лицах...
По кому ты звонишь похоронным набатом
И кого провожаешь, дорогая Столица?
И, куда ни глядишь, всюду петли да иглы,
В тусклом свете окон раздается злой ропот:
Так уходят народы в последний свой путь,
Так колоссы, пав на колено, хотят отдохнуть.
Эта жизнь, что болезнь, пропитала твой разум,
Но холодные пальцы уж давят на шею,
Мир уйдет из-под ног, краткий миг и все стихнет —
Все под гомон ворон и стенанье пустое.
Ни туман за спиной, ни туман перед нами
Не покажет дорогу, не укажет нам смысл.
Пеплом рушится то, что мы с детства носили.
Не найдём мы того, что уже потеряли.
Эпитафией алой на сером бетоне
Распишись, что ты был здесь, и что было больно.
Мавзолея кумач поглощал лучи света,
Лишь морозный рассвет над сияющей бездной.
Эпитафия
© Copyright: Антон Брюков, 2022
Свидетельство о публикации №122101306800
Свидетельство о публикации №122101306800
Рецензии