на гранях белых слов, растасканных на строчки,
где вся земля ничья, податлива как колос,
мне видится она, как мать сбежавшей дочке,
и в измороси снежной мне слышен ее голос.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.