Не пишу...

Я не стану писать эту осень.               
Есть поэты - они напишут.               
И про дождик холодный, раскосый               
и озябшие мокрые крыши;               

Про момент увяданья и охру.               
В небесах журавлиные клинья.               
Про печальную, серую пору-               
что на небе убавила сини.               

Я не стану об этом -простите…               
Это даже уже не вторично.               
Про отжившие, пёстрые листья.               
Осень, осенью- всё как обычно.               

Напишу про силу объятий.               
Про сердца, что в любую слякоть-               
могут биться под страхом распятий,               
заставляя от счастья плакать.               

Напишу про настырную память-               
Что сдаваться не хочет упорно               
и с отжившими листьями падать...               
И тонуть в тёмных лужах скорбно.               

Я не стану писать эту осень.               
Да и следующую не стану…               
А в миру, осеняясь прозой,               
обозначу негромким  рассказом...