Лес стоит, как неродной,
Потеряв листву.
Недовольный сам собой
И за наготу,
И за то, что в пеньи птиц,
Больше нет огня,
Улетают, в темпе блиц
В тёплые края.
И за то, что золотой
Осень все зовут,
Забывая, что весной
Листья оживут.
Лес наполнит теплотой
Щебетанье птиц,
Возвратившихся домой,
Снова в темпе блиц!
Как неродной
© Copyright: Владимир Степанушкин, 2022
Свидетельство о публикации №122101200042
Свидетельство о публикации №122101200042
Рецензии