Вечный вопрос

Человечество сотни веков
Задаёт миллиарды вопросов,
И умы миллиардов голов
Заполняет пшеница и просо.

Что есть прошлое, бог, красота?
И откуда мы все в этом мире?
Это всё лишь слова, пустота;
Это всё утопает в сатире.

Есть ли кто-то живой кроме нас
Во вселенски просторах трухлявых?
Правда - снег, покрывающий наст,
Или истины голос слащавый?

Был ли геем Чайковский? А Кант?
Мир - иллюзия? Есть ли свобода?
А басист - тоже, что-ль, музыкант?
Он ведь даже не ведает ноты!

Поколения гибли в пыли.
Из вопросы сменялись другими.
Что хотел донести нам Дали?
И о чём были Ленина книги?

Что там в будущем? Будем летать
По другим уголочкам вселенной?
Кто любимей: отец или мать?
Что скрывает кислотная пена?

Пустословие смело растёт
Средь полей из дискуссий, риторик,
Превращаясь в словесный помёт.
Кто был прав: протестант иль католик?

Но, вопрос существует один,
И единственный он только верный;
Остальные - лишь мусор за ним,
Лишь продукты прогнившей системы.

На вопрос этот сложен ответ,
И не дал его Ницше с Сократом,
И ни Сартр с Камю, ни Мольер
Не нашли аргументов ****атых.

Много тысяч проёбанных лет
Человечество бьётся в раздумьях,
И истерика выплюнет бред,
И в бреду мы погрязнем повсюду.

Я, конечно, не супер-мудрец,
Ни философ, ни солнце культуры,
Ни науки остаточный след,
Ни родитель богов или сУров.

Я не знаю решения тут.
Но надежда на вас лишь, потомки!
Может кто-то окажется крут
И развеет вопроса потёмки.

И напишет об этом скрижали,
Ведь ответы искать мы устали
На извечный простецкий вопрос:
"Что же там тебе все написали,
Когда в жопу тебя отъебали?"
Что ответишь ты нам, ***сос?