Я заблуждаюсь по жизни нередко,
Урона и проку нет в деле таком.
Старое яблоко падает с ветки,
Чтобы опадышем гнить под стволом.
Сладкое катят на вещее блюдо,
Червивое крошат похмельным на сидр.
Мы на сюжеты убогие люди.
Мы из компота прокрустовых игр.
Каждое утро воскреснув спросонок
Зароемся в рое обыденных дел.
Как мотылёк однодневка, подёнок
Знаем отпущенный срок и предел.
Вырастет дерево, срубится хата,
Уедут от отчего сын или дочь.
Малая прибыль, великая трата:
Душу до Бога, сам в вечную ночь.
Будь глупым овощем, стоящим фруктом,
Иной благодати в миру не найдёшь.
Мы из такого сезона продукты,
Там, где отсутствует правда и ложь.
Где есть свобода на выбор неволи,
Есть воля на выбор кабальных долгов.
Кто плодоносит в саду или в поле
Сам не хозяин созревших плодов.
Компот
© Copyright: Фарит Валеев, 2022
Свидетельство о публикации №122101100215
Свидетельство о публикации №122101100215
Рецензии
Очень хороший стих замечательный глубоко написан прочувствован
Оксана Искра 11.11.2022 09:11 • Заявить о нарушении
Оксана Искра 11.11.2022 09:11 • Заявить о нарушении
