Чёртов человек

Исписаны листы бумаги ветром городов,
Корицей, мятой, морем, белой ночью...
Я своей Музе, видно, надоел давно.
Не нравлюсь ей я почему-то очень.

Пустой блокнот передо мной уже четвёртый век.
Не знаю, как, зачем, про что писать.
Я ни поэт, ни автор; я чертов человек!
Мне тоже, к сожалению, нужно спать.

Но чистое перо тревожит сильно взгляд,
Чернильница закрыта два столетья,
Слова капризные не строят ровный ряд,
И мысли связаны стальной и крепкой сетью.

Грустят в седой пыли ряды библиотек.
Я вам уже давно устал твердить:
Я ни поэт, ни автор; я чёртов человек!
Мне тоже, к сожалению, нужно жить.

Мне перестали сниться красочные сны,
Свеча не светит прежним тёплым светом.
Такое чувство, будто я под властью сатаны:
Меня он кутает кроваво-чёрным цветом...

Мой быстрый, но бессмысленный, к несчастью, век
Мне хочет объяснить, куда бежать.
Я ни поэт, ни автор; я чёртов человек!
И я совсем не знаю, что писать...