В моих пальцах твои, а вокруг тишина,
сплетению судеб не видно конца,
не видно начала, не то что конца,
я слышу лишь твой гулкий шёпот.
Где-то дышат ручьи да так жадно, что я
невольно вдыхаю твой запах, шутя,
роняя печаль, но всё также шутя,
бесследно вливаясь в тот рокот,
что доносится сквозь рёбер хрупких костяк,
ломает и крошит, и знаешь, никак
не выстоять мне против сердца. Никак.
Ресницы взлетают, и воздух
заряжен истомой в преддверии грозы,
ты ловишь губами жемчужной слезы
не след и не жемчуг — причину слезы,
отравой питающей воду
бездонно-глубоких и тёплых озёр,
и как бы ты ни был умён и хитёр
(а мне ведь по нраву, что ты так хитёр),
ты тонешь во мне, улыбаясь.
В глазах моих тьма, а в твоих — чистый свет,
и нет больше страхов, и ревности нет.
Напрасно ты ждёшь запоздалое «нет» —
пичужкой к груди прижимаюсь.
В моих пальцах твои
© Copyright: Варфоломея Беснинская, 2022
Свидетельство о публикации №122101006463
Свидетельство о публикации №122101006463
Рецензии