Возвратившись в город перед школой,
Дня за три, мучительно взрослея,
Пробираясь поступью тяжелой
По зеленым с прожелтью аллеям,
Осознал, что ветхие коробки
Со следами плесени по краю,
Со следами выстрелов и штопки,
Я на год вперед не выбираю,
Просто остаюсь тут зимогорить,
Горевать над квашеной капустой…
…Эту сушу скоро скроет море,
Будет здесь торжественно и пусто.
И буёк, во тьме светясь огнями,
Ржавый бок, гнилой пандорин ящик,
Будет бултыхаться тем упрямей,
Чем сильней на дно его потащит.
Буёк
© Copyright: Максим Соколинский, 2022
Свидетельство о публикации №122101004967
Свидетельство о публикации №122101004967
Рецензии
