Надоедливой мошкой маячит в бокале осень...

Надоедливой мошкой маячит в бокале осень,
Заставляет трепаться память о сонном прошлом.
Прядями вьётся морозная тонкая проседь
По горбатому, блёклому, мшистому, без-дорожью.

Листья свернулись беззубыми старыми ртами.
Ни шелест, ни слово. Молчанье на пальцах ветвей.
А грусть рассекает сердце отчаянно рвами,
Похищенных табором времени прежних дней.

Дождей перестрелка убила последнее солнце.
Летят рикошетом брызги в дома и лужи.
И если в груди что-то те;плится, даже бьётся,
В землю врастает глыба. Холод снаружи.

Лестница в мир прогнила. Я останусь в чулане
Тлеть, пока пепел не схватит сырой сквозняк.
Камушки в трубах настырно ответ чеканят:
«Тебе не помогут вино и французский коньяк».

Расцветает бессонница пятнами сли;вово-синими,
Вьёт шелкопряд по;лог ночей к изголовью.
Истекают герои в романах слезами, чернилами…
В стихах же слезами и сочно-багровой кровью.

2, 4 сентября 2020 г.