Угольный угол

«Как ни смешно, эти твари {человек} всегда представляют, что мы пичкаем их мозги разными мыслями, в то время как для нас лучше всего отвлекать их от мыслей.» К. С. Льюис «Письма баламута»
Огнеупорностью воды,
Я к Богу обращусь Живому,
Опять ищу свои ходы,
Хоть знаю – есть одна дорога!

Чем боле миром проживём, 
Тем боле  скорби преумножим,
Ведь даже вдох с тобой живьём,
Выздоровлением стреножен.

В потоке жить людей не милость,
Нельзя служить одной реке,
Да, понимаю, пригодилась
Росой наращенной в траве.

Заштопываю душу небом,
Неокаянною землёй,
Не буду вторить, коли первый
Отцедит лишь осадок мой.

Распил души до основанья,
И жизнь подвержена одним –
Дышу твоим святым дыханьем –
Молитвою поговорим.

А жизнь моя – епитимья,
Униженной блевотой пса,
Сама себе не возлюбя,
Отмеренностью у псалма.

Единственно где можно петь,
Где нет постыдного греха,
Так это – клирос, претерпеть
Перетерпением слова.

Душевных б избежать увечий –
В земле нет радуги отлива;
Храм нужен вовсе не для свечек,
А чтоб царила в нём молитва!

Душа – проржавленная схизма
Так стонет – вой в ушах стоит,
Вплетаема в канву фовизма,
Не на щите, но дух подбит…

Страдаю за своё безБожье,
Двумя руками-упырями,
Но, понимаю, что дороже,
Всё то, что не случилось с нами…

Вновь передумываю время
И обжигаясь по краям,
Опавшее листвою семя
Не прорастёт на Валаам.

Жизнь оказалась очень смертна,
Намыленностью  баламута
Расширенное болью сердце
Уже давно живёт без стука...
ЛОТ