Только пена пенных лет

Синей ночи холодильник,
Метрономный молотильник…
Ни подушкой, ни хлопушкой
Не убить его никак.
Синей ночи холодильник,
Мысли стёршийся напильник,
Да сиреневая стружка
Трёх панических атак.

А над крышами Парижа –
Всё темно и неподвижно,–
Нет ни времени, ни боли
И… прозрачен потолок…
А в российском граде Нижнем
За стеной скребутся мыши,
Прогрызая путь на волю
Между чьих-то хладных ног.

Понедельник по неделям
Расфасован параллельно
Невидимкам, что напротив
Свой разматывают клуб.
Понедельник – это плохо.
Постсоветская эпоха.
В каждой букве, в каждой ноте
Ощущается ютуб.

Где-то в Лондоне и Праге
Развевает ветер флаги,
И старательные силы
Капитальны и крепки…
А в Воронеже и Вятке
Капитальны только взятки
Да надежды на мессию
В виде бабушки Яги.

Синей ночи холодильник,
Потемневший кипятильник,
Плюс двенадцать чашек кофе
И пятнадцать сигарет…
Мысли душу захватили,
Страсти чувства совратили…
И в бутылке, и в полштофе
Только пена пенных лет.