Обида зреет, как ом в расцарапанном горле,
Спать не даёт, в морщинах хоронит улыбки.
Слова вырастают в острые длинные свёрла –
В дырявые стены мы прочно вбиваем ошибки
С энтузиазмом, пуская потоками трещины.
Слепые от пота. И так ведь, наверное, лучше.
Мы друг для друга становимся несущественны,
Как балерина на льду и боксёрская груша.
Расколется щит из причин, отговорок, условностей.
Но правду признать не хватит ума или храбрости:
Перешагнув фазу наивной влюблённости,
Не пережили банальные быто-заморозки.
14, 15 декабря 2021 г.
Обида
© Copyright: Полина Ярыгина, 2022
Свидетельство о публикации №122101003151
Свидетельство о публикации №122101003151
Рецензии
