На закате падало, играя,
солнце в розовый матрас-аэродром.
Нынче, как лиса, бредёт лесами,
крадучись, за птичьим косяком...
Ночь гоняет по престолу солнце,
словно одинокий мокрый лист.
Что за небом, в копоти, печётся?
Из реторты что прольёт Магистр?
Бросит оземь листья, словно решки,
невидим, поднимет их, вскружит
и прочтёт с изнанок: мир, не мешкай!
Отзвук в шорохе предсмертном: жив!
До прощенья полного прозрачность
будет на огне доведена.
На огне холодном, как взгляд мачо,
обращённый к бывшей: не нужна!
Бухалась пудовой гирей сила
в цепь объятий - прочную обитель.
Цепи наконец-то распилили...
Кто куда - об этом крики птичьи.
Очередная осень
© Copyright: Ирина Рабатуева, 2022
Свидетельство о публикации №122101001497
Свидетельство о публикации №122101001497
Рецензии