Парк

Мы с ****ью гуляли по улице парка
под взором богов,
под присмотром икон.
Такие простые, молодые ребята —
с героиновой иглою рядом.
По нашим венам тек кайф,
по бедным венам плыл гепатит.
Нам ничего на свете больше не надо!

А в подворотне, что недалеко от парка,
стреляли и выли бандитские залпы —
там крови было немало
и душ, что отправились к Богу, немало —
в духовное царство,
за несчастные бабки…

А в скверу, на выходе с парка,
побирался по бедности
бывший учитель начального класса.
Голодный, худой, ютился с безногим ветераном.
Ветеран тот увидел горы Афгана
и со снарядами духов
познакомился рано.
Они, как ни странно, распивали спиртягу,
бодяжа несчастную сотню дождевою водой —
то ли от горя, а то ли от странного счастья.

Менты стремались, поджидая у парка
окончания вечернего ****ства —
стучали зубами, скалили непригожие рожи,
проклинали судьбу,
волыну держали на взводе.

Одни лишь деревья, удручённые поливной нуждой,
тоскливо стенали в белесой ночи,
не прекращая петь свою песню
пожелтевшей листвы.