Мне девять лет. Высоки тополя.
Июль парит — июлю полагается.
А плоская, казалось бы, земля
Под детскими ногами закругляется.
Налиты полднем зеркала витрин
И молоко в бидоне тихо плещется.
Возносится в небес ультрамарин
Стремительная ласточка-предвестница...
Идёшь себе, отсчитывая такт,
И знаешь — мама будет ближе к вечеру.
Всё, как всегда, всё на своих местах,
Всё ко всему терпимо и доверчиво.
А девочка, что косы расплела,
Глядит украдкой, с виду равнодушная.
Душа полна порыва и тепла,
Распахнутая вмиг и непослушная.
Расплавлен день над загнанным шоссе,
А там, в пролесках, оводы кусаются,
И детских плеч твоих страданья все,
Что суждены, пока что — не касаются...
Мне девять лет. Высоки тополя...
© Copyright: Антон Юрьевич Ермаков, 2022
Свидетельство о публикации №122100904991
Свидетельство о публикации №122100904991
Рецензии