Это море, одетое в кружево пен,
Это плен,
Это между землёй и небом –
Нега,
Это между землёй и небом –
Нервы,
Натянутые провода,
Чувство льда
Серебряно-голубого,
Логово пустоты –
Вода,
Вдавленные в песок
Глаза земли,
Злящиеся, кипящие,
Спешащие оживить
Солнце, летящее над волной,
Сердце, горящее глубиной,
Выпьешь до дна его,
Выплеснешь через край
Радуг воспоминаний ленты,
Кем ты когда-то был –
Больше не стать,
Время, как тать,
Врывается в твой покой,
Вырывает с корнем слова,
И скажешь завтра,
Что сам себя разорвал,
Бросил обрывки в море,
И море, одетое в кружево пен, –
Как предчувствие перемен,
Шелестит, разнимает себя на волны,
На ветвящиеся волокна,
В нём останешься чист и нем,
Мир как будто окаменел,
Берег тает, как леденец,
Колыбельная в полусне,
Ветер снова внесёт рассвет,
К разделительной полосе
Горизонта – прильнёт волна,
Лёд вина золотого, кто
Там пьёт воздух, как лимонад,
Дня по трубкам прозрачным ток,
Солнце, видишь, – одно на всех,
Явь течёт сквозь полотна штор,
Просыпаешься, чтобы – что? –
Сам не знаешь, светлей – во снах,
Закрываешь глаза на шаг,
Дождь на плечи кладёшь, как шарф,
Будешь ветром во сне шуршать
В камышах…
Время – шахматы:
Ночь – день – ночь,
К мутной глади стекла прильнёшь,
Свет вольётся в моря зрачков,
Жизнь уходит через края,
Сходит струйками в ямы снов,
Листья стайками вверх летят,
Сам не знаешь, куда идёшь,
Сам не помнишь, откуда взят
В миг, который назвать нельзя,
Скользят звёзды над головой,
И твой голос – уже не твой,
И судьба твоя – не твоя,
И край ямы – как бы змея,
Земля тает перед тобой,
И вдох с привкусом забытья,
Ушло прошлое из-под ног,
Смеясь, лестница вниз ползёт,
И я спасся бы, если б мог,
Не лёг в мокрый бы чернозём,
Клыком тонким насквозь пронзён,
Моря вырвутся из зеркал,
Живой яви услышав зов
И вой неба перед грозой,
Зачем помнить, что было зло,
Теперь сам бы себя назвал
Как цвет золота с бирюзой,
Заноз горсти в себе храня,
Ходил радостный, рот зашив,
И жив, кажется, – и не жив,
Водой выпоен дождевой,
Тоской выплеснут за края,
Себя сам из себя изъял,
В пустоту выглянул за обрыв,
Там ив призраки, сны руин,
И своё кажется не своим,
И летит голос неуловим,
И летишь голосом – невесом –
Через вод моря прозрачный смех,
Не хотел яви – живёшь во сне,
Мутным сном упиваешься, как вином,
То есть вброд переходишь границы нег,
Ил глотаешь глянцевый облаков,
И тебе холодно и легко,
И идёшь – страху наперекор –
В мир, который тонок и незнаком,
Голубым от нас отделён стеклом, –
То совсем робко, то напролом,
Мне бы тоже вырваться в этот мир,
Мне ворваться тоже бы в этот дом,
Непрочитанной рукописью в камин
Солнца прыгнуть, рассеяться, словно дым,
Каждый сам будет себе огонь,
Умирая, рождаясь, – всегда один
Человек, не поможет никто другой,
Голова склоняется над водой,
Отражение плавится и течёт,
Каждый сам будет себе река,
Каждый сам волны свои прочтёт –
Или выпьет залпом из граняка,
Море лижет зари рыжеватый мёд,
Тянет прошлый день в зазеркалье вод,
Что-то шепчет, никто его не поймёт,
Терпкой сладостью в бездну сойдёт, где сон,
Утром выступят песни его росой…
Нарисованный дом твой на берегу,
Волны словно навстречу тебе бегут,
Стрелка смотрит сломанная на юг,
Сонный льнёт песок к ледяным ступням,
Все ступени сходятся на краю,
Жизнь выходит радостью за края,
Я свободен, и имя моё – я…
Это море, одетое в кружево пен...
© Copyright: Лиза Андреева-Фролова, 2022
Свидетельство о публикации №122100803827
Свидетельство о публикации №122100803827
Рецензии
я обнаружил Вас в избранных у одного моего хорошего друга и решил проверить, что ж там такого интересного. вижу: много стихов, что уже интересно, и какая-то ощущается нехватка рецензий, что еще более интересно. поэзия Ваша стала автоматически для меня желанным предметом исследования. но когда я начал читать, то этот автоматизм был дополнен неавтоматическим и очевидным интересом. то, что я называю откровением, озарением, эпифанией, прорывом в собственное я, в собственную глубину - в последнее время стало не совсем модным и не каждому интересным. а вот исследование языка, его возможностей - это вполне в моем духе, я хотел бы увидеть свои построения на бесконечных запыленных забытых страницах, я хотел бы упиваться творчеством, бесконечно макая перо в чернильницу. писать без удержу, писать залихватски, писать искрометно - вот что меня действительно и в чем я нахожу определенный модус бытия, достойный для подражания. с другой стороны, хочется видеть, как весь мир вокруг меняется под влиянием этого процесса и преображается автоматическим и неавтоматическим образом. и здесь не так даже важен смысл этого изменения, этих метаморфоз - метаморфоза содержит смысл в самой себе, она доскональна, она самодовлеюща, она самобытна. меняться из любви к изменениям и в этом видеть смысл потока становления, изменять все - от феномена до сущности, бесконечно коверкать и извращать - вот это действительно захватывающе. и собственно те линии и зигзаги письма, которые Вам присущи, например, в этом стихотворении - это описание взахлеб тех перипетий, которые открывают оку новые грани его наружности, новые облики его естества. и тут нельзя не вспомнить Шопенгауэра, которого я думаю Вы знаете не понаслышке. ведь он говорил, что нельзя ничему ни сильно радоваться, ни чрезвычайно, излишне огорчаться. да, все есть поток нескончаемых перемен, и окончательного состояния вещей просто нет и быть не может, все течет, как река, и остановить ее невозможно, и отдаваться инерции тоже не стоит, нужно самому стать этой рекой, стать самим изменением, и в этом действе ощутить себя самим собой. изменения не избежать - это рок, все подлежит перевоплощению. поэтому одинаково мило и любить и не любить, и быть любимым и нелюбимым. этих тем полно у того же Пушкина или у Цветаевой. поэтому когда мы говорим о сгущающемся мраке, о темном небосводе, что заполняет собою все наше зрение, нужно поостеречься этого игривого страха, этого задушевного волнения, что давит на грудь и слепит глаза. радость - это обман, тьма - это блаженство, особенно для тех кто любят и любимы. окунемся же в это первозданное состояние, в этот хаос возможностей, в эту игру, завлекающую всякого непосвященного своими неожиданными дарами. ведь все в жизни неожиданно - и остается только лить слезы, что нам не даровано вечное сердце и вечная любовь. любовь - она придет, она порадует нас своим ускользанием. ее не схватить, ее не завлечь, ее не одолеть - она неприступна как ветер, она самозабвенна, как горные вершины, что отдаются лишению памяти навеки вечные. в этом остром огне созидается молва, что протягивает нам свои нежные ладони. у человека нет имени, Вы правильно сказали, имена были придуманы из практически целей для различения и осмысления вещей. созерцание же было даровано чтобы разрушить этот порочный круг познания, чтобы перестать понимать, чтобы перестать схватывать, чтобы отдаться потоку становления и ни о чем не жалеть.
Брецко 26.10.2022 13:26 • Заявить о нарушении
Брецко 26.10.2022 13:26 • Заявить о нарушении