Бровей густых пленительный изгиб,
припухлость губ, готовых к поцелую.
К поклонникам любым тебя ревную,
к портретам взглядом пламенным прилип.
Глаза твои, я из-за них погиб,
для дел других уже не существую,
лишь каждый день стихами я рисую
лица родного совершенный тип.
Пусть не коснется снег твоих ресниц,
бледны ланита, но душа пылает
вся в поиске сочувственной души.
Возлюбленная, здесь я. Пал я ниц,
и слез поток к ногам твоим стекает,
так они трогательно хороши.
XII
© Copyright: Мурат Тюлеев, 2022
Свидетельство о публикации №122100803397
Свидетельство о публикации №122100803397
Рецензии