Наместник

Почему мне так грустно вечерами?
Вроде есть друзья,
Семья,
Наверное, даже и любовь.

Но почему-то я страдаю,
И не пойму из-за чего.
Из-за чего скупая так тянется ко дну?
И почему все время горизонтально я стою?

А, может, я иллюзиями себя питаю,
Надеясь, что правдиво все,
Что я живу.

Но все не так:
И нет любимой,
Нет друга даже,
Нет очага родного, своего.

Я будто тот наместник
Что мечется меж зол.
На деле, создавая он своё,
Что не поддержит, в общем-то, никто.

Вы будете считать его никчемным.
И избегать вы будете его.
Но он поймет все,
И в нужный час протянет руку вам,
И не посмотрит даже на чело.

Наверное, наместник тот,
Наместник вездесущего всего.
Он, как весы,
Которые рассудят здраво —
Без красного вина,
Без острого кинжала,
Без звона золотистого металла.

Его спина исчеркана
Ребенком годовалым.
Но тот мольберт
Ни разу не отнял он,
И даже разрешал писать пером.

И вот, когда устанет он,
Устанет дух его святой,
И вот, когда склонится он,
Над той землёю,
Что все считали мертвой,
Но оказалось, что живой,
Он призовет тот лик святой,
Что помогал ему из года в год.
А этот лик бескрайней полосой
Покажет, что он свой.

Наверное, лишь в мечтах
Могу желать
Быть тем наместником святым.
Увы, не мне решать –
Быть им или не быть…

Боков Андрей