Друг

Знаешь, я думал раньше,
Что я богат на человечества часы.
Но нет, я ошибался, как всегда.
И ты меня прости.
Прости, что я таков, каким никем я не любим.
Со всем тем, что сам собою ты мерил.
Прости, что может не таков я,
Каким я должен быть.
Прости…
Что тебя не оценил.
Я так надеялся, что есть кому-то дело до меня.
Но все, увы,
Лишь бред старца или юнца.
Я раньше думал, что в разнообразном я саду,
А сей же час мне кажется,что окровавленный в окопе я лежу.
И не понятно, за чью же сторону.
А самое печальное одно —
что лишь мне снится это все.
Что через час покину я усталый мир святой.
Покину гордой головой.
И вот, когда проснусь,
Я, к сожалению, буду ждать.
А буду ждать того,
Чего не жаждет, наверное, никто.
Никто, кроме меня,
И моего любимого врага,
Которого я из-за этого и полюбил тогда.

Когда на поле боя я лежал,
Мир проносился сквозь года.
И завистью окутанный,
Я злился на своего любимого творца.
За то, что он не слышал никогда
Моих молитв.
Которые я глаголил, и так отчётливо кричал
О том,
За что и почему я в злободневном мире так живу.
И почему же я живу?

Когда поднялся я туда,
Он мне ответил, так слегка:
«Ты зря стремился так сюда,
Ведь я оберегал тебя,
Чтоб ты обрел там самого себя.
И, чтоб придя ко мне сюда,
Ты мне ответ держать велел,
За что тебя забрать хотел».

И всё мне снится каждый раз —
Я окровавленный в портках.
И старец молодой на облаках,
Который говорит из раза в раз:
«Живи, пока живёшь, дурак».

Боков Андрей