Октет 1171

В дом кузнеца смерть постучала.
Из рук её коса торчала.
-Точи скорей косу, кузнец.
- Так ты за мной? Мне что, конец?
- Нет. Заросла травой тропинка,
Что в Рай вела люд по старинке.
Забыли люди в храм дорогу
И редко вспоминают Бога!


Рецензии