Огрызок творчества

         (из цикла «Творчество»)


Поговорить бы по душам
глазами, жестами… стихами.
Мой собеседник - карандаш.
Он то строчит, то затихает,
но слепо следует строке:
от сих до сих, упершись в рифму,
ломая вдруг на пустяке,
и вдохновение, и грифель.
Как не грызи его, тупит.
Кто объяснит ему на пальцах,
что не толмач я, а пиит, -
подельник бардов и паяцев,
что растекаться по листу,
как думой суетной по древу,
чертовски скучно… Но польстит
Читателю угодник древний.
Я словоблуд, в мой часослов
я забредаю за молитвой.
С карандашом мне повезло:
мы проступаем в Слове слитно,
но неразборчиво порой,
всему виной несносный почерк.
Мой карандаш, моё перо
словоточат, как мироточат.
И только клавиши стучат
по душеньку мою доносы.
Душевный разговор - как чат,
где каждый о своём гундосит.
Другое дело карандаш… -
в него вцепляюсь, как за хлястик.
Ошибки жизни? - ерунда! -
стираются… На то есть ластик.
Пусть он сотрёт меня до дыр…
Я весь, как писчая бумага, -
а карандаш - мой поводырь
и палочка чудес у мага.
Куда ведёт? - Зачем мне знать?
Всё предначертано меж строчек.
Коль было Слово, будет знак…
Мой карандаш поставит точку.