Белая, чистая комната

Белая, чистая комната,
Человек за прекрасным столом.
Тихое, хмурое утро,
Разговор идёт не о чем.
И вроде-бы время застыло,
Но часы продолжают свой ход.
Белоснежная фигура,
Вдруг задает мне вопрос.
Знаешь про смерть, дружище?
Нет, отвечаю я.
Люди умирают,
Но бессмертна их душа.
Человек смееться искрени,
Даже падает на пол.
Глупец, мальчишка.
Слова через смех выдаёт.
Нет души в человеке,
Безобразен он давно.
Но прекрасна твоя вера,
Не теряй её.
Я сижу и смотрю на это,
Беглым взглядом ищу окно.
Куда бы залипнуть тактично,
Не видеть чтобы его.
И каждая попытка,
Вновь результат не даёт.
Неужели тут нет выходов?
Мой мозг рождает вопрос.
Где же дверь?
Как я тут очутился?
И почему этот чудак,
Все смееться не переставая,
Неужели заметил мой взгляд?
Его голос прервал метанья,
Моего взгляда по стене.
Тут нет выходов, слышишь?
Мы сидим у тебя в голове.
Ты пытаешься быть идеальным,
Но идеал не достежим.
Твой взгляд похож на людишку,
 Что вечно куда-то спешит.
Есть и завтра и сегодня,
Но отсутсвует сейчас.
Так поговори со мной, мальчишка,
Я буду тебе отвечать.
Что ты такое, чудище?
Чьих порожденье ты рук?
Зачем мне твои ответы,
Если ты мне даже не друг.
Я это ты, глупышка.
Ты меня породил.
Когда во мраке сознанья,
Как слепой ты на ощуп бродил.
Неужели забыл, недотепа?
Кто тебе шепчет текста?
Как ты смеешь, неблагодарный,
Открещиваться от меня.
Эта белая, чистая комната,
Моя личная тюрьма.
Тут нет выхода и входа,
Только белая стена.
Ты пришел ко мне внезапно,
Непонятен твой визит.
Так изыдь назад, художник,
Рано висеть средь картин.
И вот я проснулся дома,
В родных 4х стенах.
Неужели сон или кома?
Но почему я все видел так.
И смех как прежде слышен,
Внутри моей головы.
Если он всех текстов моих автор,
Тогда мы одно целое с ним.