А он то сыплет, то идёт,
То падает, а то летает,
То кружит, или вдруг метёт
Но в марте непременно стает.
Во тьме, когда не различить
Границ озябших тротуаров,
Он ловит блики фонарей,
Чтобы блеснуть в ночи муаром.
А безразличный к красоте,
Невыспавшийся дворник утром,
Каким-то реагентом, зло,
Его покроет словно пудрой.
И превратится белый снег
В стекающую жижу-слякоть,
Прохожий упадёт в неё,
Но зубы сжав, не станет плакать…
Продолжит путь, стряхнёт с пальто
Остатки зимнего наряда.
Я у окна стою, смотрю…
Я снегу в городе не рада..
А он то сыплет, то идёт
© Copyright: Наталья Вишенина, 2022
Свидетельство о публикации №122100608265
Свидетельство о публикации №122100608265
Рецензии