"Не будем говорить о любви, потому мы до сих пор не знаем, что это такое. Может быть, это густой снег, падающий всю ночь, или зимние ручьи, где плещется форель. Или это смех, и пение, и запах старой смолы перед рассветом, когда догорают свечи и звезды прижимаются к стеклам, чтобы блестеть в глазах. Кто знает? Может быть, это мужские слезы о том, чего некогда ожидало сердце: о нежности, о ласке, несвязном шепоте среди лесных ночей. Может быть, это возвращение детства. Кто знает?"
Константин Паустовский, "Ручьи, где плещется форель"
Не будем говорить о любви...
© Copyright: Любовь Тамбовская 2, 2022
Свидетельство о публикации №122100608074
Свидетельство о публикации №122100608074
Рецензии