Это - рок...Мы его так ждали.
Насладимся теперь сполна.
Грех пуляет нам в грудь печали,
государит с молвой тюрьма.
Это жизнь колесом настроек
сбилась в крики ворон, за то
доброта нам влепила двоек,
фронт теперь километров сто,
двести, триста, пятьсот...Как скатерть-
самобранка равнина-степь,
и на ней рок устроил паперть,
пьянку - тост у него за смерть.
Ничего себе радость...Кто-то
объясняет - на чёрта так ?!
Брось...Одни здесь кручины топи.
Ты не смог объяснить. Дурак.
И никто. Если скажет : " Надо ! "
Либо - врет, либо - просто спит.
Это - рок. Под его снаряды
только корчится дивный вид.
Если жив, говори как поле,
то, что помнит босые дни !
Верю только в святые доли.
Будь покоен - везде они.
рок
© Copyright: Сергей Краснопольский 2, 2022
Свидетельство о публикации №122100600007
Свидетельство о публикации №122100600007
Рецензии