Ни на что не могу решиться,
потому что тело страшится.
За душою нет ни гроша,
да и где она, где душа?
Где сращение тела с духом?
Скрежет, скрип и что-то со слухом,
непонятно откуда скрип.
Влип я, граждане, в осень влип.
Холодает ещё не очень,
постепенно, холод непрочен.
Он мужает и крепнет он,
слышен зимний далёкий стон.
Унесло меня вдаль от темы,
словно я в огонь засмотрелся.
Впрочем, нет ни черта системы
в этой теме, и смысл расселся
оттого, что погост балует,
тайна гроба пожаром пышет.
Мандельштам меня в мозг целует,
да и Лермонтов в спину дышит.
Ни на что не могу решиться...
© Copyright: Петр Шмаков, 2022
Свидетельство о публикации №122100600647
Свидетельство о публикации №122100600647
Рецензии