По-своему я буду голосить
и речь больную на руках носить.
Никто её не знает, не жалеет,
и некого о жалости просить,
когда пересыхает и мелеет.
А осень злобно пялится во тьму,
откуда ночь взялась я не пойму.
Был вроде день и нет, как не бывало,
и снова время нас обворовало.
Но что там речь и ночь и сутки прочь.
Ведь не имеет всё это значенья.
И чем себя с тоски ни заморочь,
рецепта нет и нет выздоровленья.
Всё провалилось к черту в пустоту:
как чёрная дыра друзей сожрала.
Привет Неопалимому Кусту.
Но что кроме него не подгорало?
По-своему я буду голосить...
© Copyright: Петр Шмаков, 2022
Свидетельство о публикации №122100600641
Свидетельство о публикации №122100600641
Рецензии