о стихах

        О  СТИХАХ

 Листаю тетрадку свою – черновик,
 Стихов в ней, запас весь, совсем невелик,
            В сравнении с Блоком, Высоцким,
 И, нет, сколь написано Бродским.

 Но, в них вложен труд, и моя в них душа,
 И мысли, текли, что, рекой не спеша,
 А, то, вдруг, взлетев лебедями,
 Не зная куда, мчались сами –

 Но, вскорь возвращались, такая уж жизнь,
 И строчками тихо ложились  на лист,
 Глядели, псом преданным, с клеток –
 В помарках, ещё и, пометках.

 Но, смысл нарождался, сырой хоть, пока –
 Всё, чем, человечество жило всегда:
 Любовью, страданьями, лестью,
 Капризами, войнами, местью.

 И веяло болью от строк, тишиной,
 И где-то тоскою, а может виной –
 И песней звучала дубрава,
 Чуть слышно, то, –  полная драйва;

 То, радость и смех, в них, то, слёзы ручьём –
 Быть может, что горе пришло в чей-то дом –
 И, я, к сердцу всё принимая,
 Сам, с ними, – грущу и рыдаю.