Дороги, которые мы выбираем

Стучит колесами электричка.
Ржавчиной на дверях скрипит последний вагон.
Старушка сидит напротив, по возрасту - фронтовичка.
Тусклые лампы желтеют и ветер свистит вдогон.

Темнеет. Последними струнками света
Пронзает окно холодный осенний закат.
А за очками глаза изумрудного цвета.
Внимательным взглядом встречают и по теплому как-то глядят.

В руках своих она держит затертую книгу,
В переплете копна пожелтевших от времени ветхих страниц.
И видно в глазах, глубоко, что душевное бремя - веригой,
Сковало, впечаталось горечью в бездне зениц.

- Прошу извинить... Расскажите, о чем ваша книга?
Она показала. Тут стало понятно без слов.
На обложке потускневший рисунок Богородицы лика.    
- Да так, ни о чем... Это попросту Молитвослов.

Закладка запуталась в блоке «Молитвы о воинах».
(Святый, свлавный, всехвальный великомучениче Христов...)
Георгий с копьем, заступись... Укрепи всех достойных...
Кто встал в полный рост, не жалея своих животов.   

- Прошу (говорит) у Святых помолиться за внука.
На фронте сейчас... За Отечество вставших сынов... 
Чтоб Бог защитил их... Чтоб минула тяжкая мука,
Кто их не дождется, - ушедших в безвременье снов. 

Их жертва должна научить и нас жертвовать тоже.
Хоть это и трудно, и страшно порой, без прикрас.
Когда понимаешь, как время и судьбы похожи...
Как кто-то за жизнь твою отдал свою прямо сейчас.

Железная дорога стелется прямо.
Сеть полустанков и стрелок, выбор - притормозить или повернуть.
Стучит колесами электричка, скрипят в вагоне двери упрямо.
Плетемся по рельсам кривым, дай Бог, не в последний путь.