Я сижу у зашторенных окон,
Света нет, за окошком война.
Чувства, разум завернуты в кокон,
И на сердце метелью зима.
Отшлифованы жерла у пушек,
Что так жадно глядят на солдат.
В ожидании кровавых пирушек,
Люди мира, ударьте в набат!
Жизнь одна, больше не повторится,
Девять граммов, тьма, ничего.
Как такое могло получиться?
Праздник смерти. И ради кого?
Ради кого?
© Copyright: Константин Турецкий 2, 2022
Свидетельство о публикации №122100601091
Свидетельство о публикации №122100601091
Рецензии