Выбиты пробки, потухло солнце.
Художник уезжает к снарядам-незнакомцам.
Судьба дарит важные встречи,
Потом разлуки, разнимает руки.
Мой друг художник и музыкант
С белокурыми волнами
Оставляет мне тихий звук,
Что будет вместо него
Бродить со мной в радости и печали.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.