Тощие ступени прячутся под землей,
мне уже не важно что будет завтра.
Мы проснемся под утро с ясной зарей,
милая, ты сегодня читаешь Сартра?
Ничего? Почему? Вот вопрос: зачем?
Ничего тебе не вручу на восьмое марта,
я сломал вчера одинокие тени качель,
на песке след оставил ногой обутой,
но я не был обязан всем вам ничем,
эх напиться бы завтра стеклом и ртутью,
музыку слушать уставшим под вечер,
и клонировать душу перед распутьем.
Время говорят мне - каждого лечит,
послезавтра по расписанию ночь,
почему бы ей не продлится вечно?
Ступени
© Copyright: Владимир Семеняк, 2022
Свидетельство о публикации №122100508434
Свидетельство о публикации №122100508434
Рецензии