Моя квартира

Мой старый шкаф профессоров мудрей.
Он полон книг,но и лишён страстей,
Он в тумбочку ни разу не влюблялся
И спорить с нею тоже не пытался.
Кокетлива та тумбочка,не спорю,
Облезла лишь в углах,осыпана лет солью.
На ней стоит всегда пустая ваза,
Мечтает о цветах,боится жутко сглаза.
Квадратом стол упрямо торжествует,
Желает центром быть,о колбасе тоскует.
И,как всегда,беременный водою,
Пузатый чайник рад болтать со мною.
Два стула в инвалиды записались,
Но много лет ни разу не ломались.
Они согласны,видимо,друг с другом,
Гостей что надлежит оценивать по брюкам.
/И по тому,кто как на них садится!/
Ковёр.На нём косуля и зарница.
Они прекрасны,в этом нет сомненья,
Но никогда не знают измененья,
А потому,хоть будут золотые,
Но грех их в том,что вечно неживые.
Всегда меня готова ублажать
Моя широкая,сетчатая кровать.
Матрац почил.Ей долго было тошно.
Она скрипит о чём-то так серьёзно,
Хотя о мире ничего не знает!
Подушке лень она всегда прощает.
Но самый дряхлый вот он - потолок,
Не низок он и всё же не высок.
Он осыпается,ремонты все напрасны,
Бездушны балки,оттого опасны!
Я рассказал,насколько это смог,
Про жизни свой священный уголок.
Зачем вам это? Право,я не знаю,
Я лишь поэт.Я смыслами играю.