Мой крик лежит
На белизне бумажного листа,
И он в душе моей болит
И просится в уста.
Он на экране не у всех строкой дрожит,
И он беззвучен, хоть орёт и хоть вопит.
В нём нет ни пороха, картечи, нету пули,
Но прячутся в нём смерчи, ураганы, бури.
Он остр и колок, как клинок,
Он притаился, чтобы совершить бросок.
Он ранит, как рапира, жжёт пламенем костра,
И ждёт, когда его прочтут твои уста.
Он приготовился ужалить.
Он, словно кобра, ядовит.
Но а пока он на листе - он спит.
Крик поэта
© Copyright: Старков Алёша, 2022
Свидетельство о публикации №122100502079
Свидетельство о публикации №122100502079
Рецензии
У вас хорошие стихи.Интересные и читать легко.И совсем не ядовитые.Со смыслом.
Алла Шушу 11.10.2022 16:36 • Заявить о нарушении
Алла Шушу 11.10.2022 16:36 • Заявить о нарушении
Алла, приветствую.
Бывают и ядовитые. Их не публикую.
Творческих успехов вам!
Старков Алёша 12.10.2022 17:23 Заявить о нарушении
Бывают и ядовитые. Их не публикую.
Творческих успехов вам!
Старков Алёша 12.10.2022 17:23 Заявить о нарушении