Сад засох. Завяли розы.
По земле цветёт метель.
Только внутренние грозы
Не давали лечь в постель.
В голове моей ступлённой
По деревьям искра бьёт.
Та, которая как лёт
Светляков в ночи копчёной.
И которая сжимает
Всё внутри, как гидропресс,
Душу с тела вынимает
И возносит до небес.
Умер сад. Загнили розы.
От чего ж не весел я?
От того, что мои слёзы
Льются в два кривых ручья…
И куда ж ручьи впадают?
В никудышный водоём,
Где Харон всегда махает
Погружённым вглубь веслом?
Сад – посажен. Розы – будут.
Что же делать мне с собой,
Если в голову вновь всунут
Огорчённых мыслей вой?
2021
Горе-садовод
© Copyright: Егор Пивкин, 2022
Свидетельство о публикации №122100408006
Свидетельство о публикации №122100408006
Рецензии