Навивает проказница осень...
На меня непонятную грусть.
И мы с ней,меж берёзок и сосен,
Прочитаем стихи наизусть.
Что когда-то Сережа Есенин,
Написал нежно, с грустью о ней.
Да конечно Сережа был гений,
Но был свой он меж разных людей.
Я с ним в чем-то немного похожий,
Также синь поселилась в глазах.
Я такой же в сей жизни прохожий,
Хулиганил как он в кабаках.
Когда молодость в жилах бродила,
Был таким же повесой как он.
И меня жизнь всюду носила.
Женский слышал ночами я стон.
От любви и от ласки,что мною,
Была дАрена,с чистой душой.
Не искал как и он я покою,
Мне порой только снился покой.
Повезло мне конечно же больше,
Жизнь моя оказалась длинней.
Но кому же из нас все же попроще?
На вершине мной прожитых дней.
Задаю с интересом вопросы,
Но ответа я не нахожу.
Там и тут одинаковы спросы,
За прекрасное слово люблю.
Что тобою обрОнено было,
В чуть простых и наивных стихах.
И душа одинаково ныла,
И туман одинаков в глазах.
Когда чувство твое безответно,
Здесь эпохи совсем не причем.
Жизнь шла и идёт незаметно.
Одинаковый дождь за окном.
Мы из разных эпох с тобой все же,
Лишь стихи нас немного роднят.
Да и ты был Сережа моложе,
Мне ж давно уже за-шестьдесят.
Свидетельство о публикации №122100406985