Мой мотылёк

Мой Мотылек, зачем летишь к Огню?
 Там Смерть.

                * * *

 Помню, ветер крепчал,
                задувая фитиль.
 Рында склянки в истерике била...
 Много лет, как списали
                в запасный утиль…
 Сущность духа поднявши «на вилы».
 Этот ветер меня
                и теперь не щадит.
 Рында склянок совсем не считает.
 В море жизни, за бортом
                изрядно штормит.
 Так, что чайки сбиваются в стаю.
 Лишь кружит надо мною
                одно вороньё.
 Эту тень только солнце пронзает.
 В этой жизни грехов
                добавляет враньё,
 Диким образом душу терзает.
 Эта тень, только ширится
                день ото дня.
 Этот грающий круг всё плотнее.
 Очень скоро и солнцу
                не хватит огня.
 В бедном сердце от страха стемнеет.
 Цел надеждою я
                и, любовью храним,
 Вера мой фитилёк сберегает.
 Силы духа чуть-чуть,
                я волною гоним...
 Разум..., тело моё отторгает.
 Где ты, матерь София?
                На стыке веков,
 Мне луна заморозила волю,
 В сотни-сотен сковала
                житейских оков...
 Видя эту жестокую долю,
 Всё ж по прихоти чьей
                в каземате сижу?
 Сквозь решётки гляжу на прохожих.
 Вот, уже надорвался,
                копая межу…
 И, стихи лишь на прозу похожи.
 Уж не сам ли себя
                я туда и загнал?
 Нет, на всё есть Господняя Воля.
 Как мне жаль,
                что я раньше об этом не знал,
 Что у Господа было и Слово.
               
                * * *

 Мой Мотылёк лети к огню, -
 Там Свет.