Опять перекурил я, вдруг в лесу среди светил, в ушах Холодный Сименс разъёбывает бит, пока разъёбывает быт, но продолжаю быть здесь, царапать этот мир весь, но пока что из глубин, покуда робок мой инстинкт, дом - работа, - нет, я сыт, роба стягивает сны, но и без цели не осилить рукописный манускрипт, в плену цены, так плетутся дни, амплитуда их - постоянной крик, беспокойство, будто пещера, Григ раскрасил эту условность, и теперь на поверхности дней любых бензина разводы - не новость, они не зависят от мины прогноза, но, всё же, острее штыки в колёса вонзает так ненавистный мороз, процессы пассивно норовят на износ движение вскользь и на ощупь, сквозь червоточины толщу я что-то тащу среди полчищ и тут, волчьим оскалом мне шепчет лесная округа:
"Очнись, покуда твой мир не закончился точкой лишь, среди прочих лиц".
Опять
© Copyright: Артур Мрак, 2022
Свидетельство о публикации №122100404096
Свидетельство о публикации №122100404096
Рецензии