Безвозвратно
и, пусть прольётся летний дождь в осенних складках
румяной ткани... листопадной.
мне хорошо на расстоянии... как за экраном режиссёр,
/как в лазарете в душу раненый/, молчать и мыслить о ином.
внутри нет времени, метаний... и бог вблизи без выходных,
он знает всё, чего не знаю - всего меня... и где болит.
а, сердце дробится на пули: от всех друзей, от всех врагов...
на каждой: имя и поступок, и вкратце дата, и за что.
я перечитываю боль, как мемуары без пристрастия.
и, где-то в небе самолёт, в котором я лечу... безадресным.
Свидетельство о публикации №122100403205