А потом письма с фронта,
И дождик стучащий в окно.
На пороге зимы,
Нам о чем то опять напевая.
Что бы вспомнили мы о расплате,
Но нам не дано:
Трусость,страх здесь в Москве собралась,
Все собой затмевая.
Не кричу,наблюдаю,
Замены тому не ищу:
Потеряли когда то все то,
Что считали Россией.
Собираем теперь,
А мальчишки опять под огнем.
Собирая по крохам все то,
Что тогда не ценили.
А потом письма с фронта...
© Copyright: Фотина Балашова, 2022
Свидетельство о публикации №122100308605
Свидетельство о публикации №122100308605
Рецензии