Серый стылый мокрый вечер,
увлажнились облака,
рядом дети человечьи,
течёт времени река…
Век слипаются страницы,
безымянны образа,
летит сорванная птица
сквозь ослепшие глаза.
Я поверю даже в чудо,
а ещё скорее в два,
идёт с посохом Иуда,
а под ним горит трава.
Птиц раскиданные трупы,
гнилью пахнет от реки…
А Иуда стиснул зубы:
мир погряз, кругом грехи.
Серый стылый мокрый вечер
© Copyright: Елена Хвоя, 2022
Свидетельство о публикации №122100308467
Свидетельство о публикации №122100308467
Рецензии