***
Криком застывшим падает кровь.
Немым красным мазком рука проведёт
По нежному младому холсту.
По холсту, что так мёртвенно бледен,
Изрисуют пальцы оттенком вина
Полусухого красного,
Слишком терпкого для меня.
И запах так называемой краски
Вскружит голову...
Хотя что уж там кружить?
Свидетельство о публикации №122100205164
