***

Кровь падает на моё белое тело,
Криком застывшим падает кровь.
Немым красным мазком рука проведёт
По нежному младому холсту.
По холсту, что так мёртвенно бледен,
Изрисуют пальцы оттенком вина
Полусухого красного,
Слишком терпкого для меня.
И запах так называемой краски
Вскружит голову...
Хотя что уж там кружить?


Рецензии