Травы пыльные вянут в горсти,
Солнце яркое блекнет зимой.
Ты прости меня, ты прости,
Бедуин мой, кочевник мой.
Я, наверно, сойду с ума
От горчащих, полынных снов,
От тоски по большим домам
И от шелеста тихих слов.
Я в степи твоей так грустна,
Я в степи твоей так тиха,
Хоть бы елка или сосна…
Хоть бы верба или ольха…
Травы пыльные вянут в горсти
© Copyright: Наталья Николаевна Прокофьева, 2022
Свидетельство о публикации №122100203773
Свидетельство о публикации №122100203773
Рецензии