Смуглой щиколоткой мёрзшей
напугала ты меня.
Я отвёл глаза на поршни
человека бытия.
Кислородные детали
не видны для взгляда нам,
вдруг историки нам врали,
мол не верьте черепам.
А я их вплавь вдаль отправил,
сантиметров пять длина
у той лески, что я сплавил
по речушке Сев. Двина.
Ненавижу крик я женский,
пусть от счастья будет он.
Всё же мир этот ****ь мерзкий.
Слышен детский плачь, трезвон
колоколен православных,
Третий Рим точно про нас,
как же хочется мне славных
лет, годов; где будет джаз.
Чтоб без нот и чтоб без правил
по дорожной мутной мгле,
чтоб ваш царь два века правил
и тоска не шла по мне.
27.09.2022.
Крик
© Copyright: Борис Царьков, 2022
Свидетельство о публикации №122100203585
Свидетельство о публикации №122100203585
Рецензии