Дневника страницы

Первое... восьмое декабря...
по тем страницам дневника...

Она всё чертит мрамор меж сезама,
Лучи из ясного устава,
Фазана под углом
И холодище под котлом.

Она всё лжёт,
с надеждой убедить,
и шепчет сквозь резеда массу,
О том, что поддалась впредь,
Ах, обернётся!

Ах если б знали люди!
О сущности бытья,
о том что не напрасно,
С улыбкой на лице,
рассудком кротким,
издали первый крик новорожденный.

С кувёзом ладить долго не велось,
В утробе дни не удались,
Сон погрузился в явь,
Заставив сердце биться поэтапно.

Она все помнит:
Как в кабаре игравши,
нашла свой смысл невозвратный.
Как западом под градом
с любимым в заповедь ушла.

Ах если б знали люди!
О скупости покосной,
о том, что суть чиста,
С кюветом однозначным,
сжатостью бортов.

Десятое...двенадцатое декабря...
по тем страницам пустоты...

Она рисует веру, письма,
в воздушной дали под бугром,
Врата от рая,
Ястреба в пылу,
И дневника страницы.